Apunte para un guión retobau

Ella va sentada del lado de la ventanilla con la mirada perdida en vaya a saber qué abismo. Su porte es en escala de grises y la comparsa que la rodea luce colores fluorescentes. El baile de barbijos floggers es evidente pero ella no lo ve, la tristeza la resguarda de la imbecilidad colectiva. La pena es su mejor compañera y sólo desistiría de la idea obsesiva, recurrente de atardecer la vida, si escuchara sus ruegos, si ella, la tristeza le pidiera que no la deje. Es que el mundo es demasiado solitario como pa' andarlo de a uno. Sin embargo, se sabe, la pena no habla, la pena grita, gime, pega alaridos, se silencia, duele, hace mil quinientos gestos, pero no habla. Es por eso que las vías brillan con el reflejo del sol y la mirada se ciega, el cuerpo es un límite ínfimo y el plano es sangre en blanco y negro.
En otra escena hay un árbol y un perro que olfatea los restos del derrumbe. Poco antes de los créditos, la tristeza guiña un ojo y el perro se le acerca. Ellos se entienden con más de mil quinientos gestos, sin palabras.

archivado en: escaleta porcina

Desgrabación caleidoscópica II

El momento de caos mental donde la confusión es tan enorme que necesitamos sumergirnos de lleno en esa especie de película de cine mudo, en cámara rápida y sin el menor sentido. Buscamos respuestas a preguntas que no conocemos (o no sabemos formular), se nos escapan ideas y símbolos de esas ideas; nada tiene un comienzo, tampoco hay final porque el instante es circular, no sabemos el momento exacto en el que se inició, pero sabemos que siempre comenzará otra vez.

Allí es donde tenemos dos o tres opciones.

Nos despreocupamos y miramos las imágenes desde afuera, observando la parte divertida, el movimiento; percibimos a simple vista cada uno de los detalles que hacen a ese todo cuyas razones están vedadas a un análisis profundo. O dicho de otro modo: nos relajamos y gozamos del espectáculo convencidos de que sólo es eso.

Intentamos atrapar aunque sea una de las ramificaciones, una de tantas que se pierden en la maraña; la sujetamos fuerte y nos asimos a ella como si se tratara de la salvación a un mal irreversible.

Elegimos evitarlo y para ello hacemos una dieta balanceada en proteínas y nutrientes naturales que el cuerpo necesita mientras vemos televisión sentados en cómodo sillón durante lo que resta de vida.

Aún no sé cuál elegir, pero sé perfectamente cuál no elegiré.

archivado en: desgrabaciones

Desgrabación caleidoscópica

Como una vedette cuyas plumas son de gallina y se nota, tanto se le nota que ni los semáforos la miran.
Algunas veces la imagen se congela en la memoria y sólo hay una línea gris que marca el descenso, el porcentaje, tenor graso en la caída.
Otras descubrís nítido el fondo, pensás: —aquí llegue, puedo tocarlo, es frío, es escarpado, es oscuro, hay destellos, pero las sombras ganan y todo rastro tapan, todo lo contienen.
Enloquecedora forma de engañar a este jodido mundo en armonía.
En el fondo nada sabe a temblor porque lo has visto todo, las enredaderas de tu corazón apiñadas como células, enraizadas al vientre de la tierra, tu recuerdo, la esencia, el abismo.
Cuando se emerge, sucede —es indefectible—, en la superficie no puede haber otra cosa más que liviandad, vacío, frívolos deseos.
Es posible que la vida esté al alcance del primer pozo y los botones que apretar sean nudos tóxicos acumulados en la sangre.
Las raíces son un invento que suele ser eficaz para disimular el tropiezo.
El asco, el odio, la tristeza son mejor consuelo que este juego de diamantes de vidrio, que la apariencia que fecundás por simple aburrimiento, cansancio, por mera contemplación de la muerte del día, cada día.
Como esa misma vedette cuando queda sola en la habitación y limpia la purpurina berreta que quedó en su rostro.

archivado en: desgrabaciones

Tomates

Alguna vez, tomates fueron poemas y tenían un significado importante.
El año pasado, tomates fueron los que me dio la planta guacha que nació en el patio. Y fue más que importante. Fue maravilloso.
Hoy, tomates es el número que corresponde a los sueños y la quiniela.
O sea, cumplo 46 tomates de vida.
O sea, es un día importante y maravilloso.

Y si desde hace 7 años festejo en mi blog, no veo razón alguna para no hacerlo ahora, este día, de este año en el que me siento bien, importante y maravillosamente bien.

archivado en: onomásticos - auto bombines

Tutiplén via Crimson

Matte Kudasai

Sentís algo en la parte alta del estómago, como cuándo ves a un muchacho que te gusta mucho, mucho, mucho.


The Sheltering Sky

Cósmico. Como para volar en círculos rodeando una montaña mientras reventás globos de helio dispersos, abandonados, lejos del mundo, sin posible migración ni pasaportes.


Discipline

El bloglines es como tener la televisión permanentemente encendida y hacer zapping sin ver absolutamente nada.


Elephant talk

Creí que era de mi tamaño y resultó tan chiquitito que cuando me lo puse se rompió en mil pedazos.


Frame by frame

Temblores en todo el cuerpo, la vista se nubla apenas, te sentís liviano, el tiempo se ralentiza, los pensamientos juegan a la mancha, hacen una ronda, círculo vicioso como un domingo y olvidás la pava en el fuego, el agua se evapora y la pava se quema, se quema, se quema…


Indiscipline (i like it)

Si por mí fuera, si por este instante fuera (en dos días se te pasa) lo volvería a hacer. Pero ellos no me dejan. Él no me deja. Ella no me deja.
Sí por mí fuera…
Sí por mí fuera sería rebelde, indisciplinada y me autodestruiría en 5 segundos, como la cinta de Misión Imposible.
Si por mí fuera…


Thela Hun Ginjeet

Y acá una especie de danza indígena, médicos brujos del amazonas, drags queens, freaks, una comparsa, unos cuantos murgueros, culos hacia las cámaras de televisión, va con ritmo, va así, así, así.
Y dedos veloces como un rayo.


Ladies of the Road

Con los ojos cerrados vi a una amiga de papá que era cabaretera. Me regalaba lentejuelas y mostacillas. Fue la primer mujer que yo admiré. Hoy debe estar más muerta que el viejo, y no sé por qué vericuetos de la mente me acordé de ella, de quién no sé siquiera el nombre.
Lentejuela. Así voy a llamarla.
Yo las veo desde adentro. A sus lentejuelas.
Va mi réquiem porque —ya que estamos—, será bueno terminar un día complicado con algo que me haga creer que soy buena gente.


Island

Se siente en el pecho, pero no en la zona de angustia sino en la zona de la emoción, del recuerdo, de viajes, rutas oscuras y recordar la sensación, el hechizo de la música que nos hacía amigos, nos hacía hermanos, nos hacía juntos.
Pero a medida que transcurre, el sentimiento va cambiando, se acomoda más atrás y empieza a oprimir, entonces para que no te ahogue abrís una brechita fina de tristeza (buscar más o menos por la zona intermedia)
Se puede uno detener a separar los instrumentos porque todo es demasiado agotador.
A veces es necesario pasar unos minutos sin escribirlo todo.
Hacer una pausa.

Quiero ser una escritora tan pero tan buena que cuando me muera me contraten en el cielo para escribirle los destinos a los vivos. El problema es que el destino se escribe en el momento de nacer y no soy capaz de juzgar a un bebé.
Los bebés son feos al nacer. Si tuviera que basarme en teorías estéticas, entonces, todos los destinos serían horribles.

¿Entonces en qué me baso para escribirle el destino al pibe?
En la cara de su padre. Listo. El padre es el responsable del destino del bebé.
Y con esto se resuelve uno de los grandes dilemas del psicoanálisis. Onda, tenés razón, loco. Ondá, igual andate a cagar.


Sailors tale

Todas las frases de uso común esconden algún pensamiento muy profundo si uno lo quiere encontrar.

—Barré la cocina
Significa el ansia existencial de despojarse de malos augurios, limpiar el espíritu.

—Fui al clínico y me derivó.
Significa que te dejan a la deriva, solo y a merced de los tiburones. Por eso no hay que enamorarse ni establecer vínculo alguno con trabajadores de la salud.

—En la primera a la derecha, dos cuadras y después una a la izquierda.
Significa el errático y azaroso devenir, la serpiente agazapada de lo incierto.

Quiero decir, cosas así dan mucho que pensar. Podés pasarte la vida garpando para que venga un diplomado y te las interprete. O podés hacerlo vos, gratis y absolutamente al pedo.


The letters

Tibia leche sangra desde tus orillas. Un carrusel de vocablos donde se esconden ladrones, asesinos, proxenetas, miserables, enfermos, crueles y en el reverso mártires y santurrones. La vida circular gira sobre la calma piel, espirales suman tormentas y dibujan flechas que no indican un solo camino transitable.
Feroces son los relojes, la ausencia de palabras es feroz. Me deshilacho en una vanguardia congelada que me seduce como una suave alfombra de colores.


Man With an Open Herat

Y yo me imaginaba como una hadita minúscula que revoloteaba sobre vos y con la varita mágica te iba curando. Primero la cabeza, y de ella salían chispitas luminosas, después todo el cuerpo y finalmente lograba abrir dos caparazones como de escarabajos. Ahí adentro estabas, pobre, pequeñito, asustado. Vos llorabas todo lo que en una vida y yo te abrazaba y te prometía que siempre te iba a cuidar, que siempre estaría con vos, que nunca te dejaría solo, nunca más.


Matte Kudasai (alternative version)

Y acá hace ya diez años que te casaste con el muchacho ese que te gustaba mucho, mucho, mucho y lo que sentís en el estomago es nada más que hastío.

archivado en: tutiplenes musicales

Mamotreto' s blues

No llegará el coma etílico y de mis dedos, pulso torpe, convulso crecen lo mismo pesadillas.
Lavaba los vasos y el asco me dijo: —saber ver a tiempo.
Antes de la estampida brutal que todo lo arrase,
lavaba,
lavaba,
seguía lavando.
Pensaba: una calle oscura como imagino la muerte de un ebrio camino de cintura, el reventón látigo del miedo, el cielo una cúpula fúnebre y el teléfono solicitado, apagado.
La soledad tan sola sin inmiscuirse entre las caderas de una familia desconocida y a la vez cercana a tanto odio, oídos, ¡oh, dios!

Lavaba y veía que el miedo protege de las avenidas, de rutas suicidas.

Lamenté no descubrir la palabra exacta que lo describa todo, aún sabiendo que no es necesario, que hay demasiada sensación exenta de impuestos.
Junio es temprano y la fiebre se atenúa de a ratos.
Volverá a aparecer mañana y se cuenta con los medicamentos prescriptos: todos ellos usados (deben ser) con pericia, con exactitud de relojero, con ganas.
Nada más hace falta.
El mundo así se eleva, es un globo brillante ante la mirada de un niño.
Y el amor no consta en documentos (no debe), prescinde de razones, se emplanta quietito en el medio del pecho.

Lavaba y rezaba: —no quieras ver dentro de mis ojos, no ahora que supe ver a tiempo.

archivado en: magistral evolution

Cielos

A Dani

Algunos cielos, éste por ejemplo, el que se recorta desde la diminuta ventana, o la parte que ella deja ver porque el lazo de amor le asfixia la luz, porque es tan difícil de abrir, porque no basta con estirar el brazo izquierdo, el que duele tanto.
Como si no fuese algo natural hacer que corra por el carril y dejar que entre el aire, porque apenas habrá medio metro de distancia, porque es un esfuerzo enorme, porque hay que hacerlo, abrirla-cerrarla, abrirla-cerrarla infinidad de veces, según cantidad de cigarrillos, según estación del año, según lluvia o frío.

En tono solemne un hombre anuncia a una señorita que quedará en La Academia.
Eso se escucha desde aquí. Ya ves, no estoy tan sorda.
Cuando no estás, el silencio se llena de lavarropas automáticos, de música tecno, de televisores y conversaciones que —cuando vos estás—, imaginamos son entre dos gays, o un padre y un hijo o dos adolescentes bailando sobre los sillones.

Pero otra vez me fui de tema y aún ahora, en este sitio que siento tan nuestro, no puedo parar de hablarme sola.

Decía de algunos cielos, por ejemplo, el que hoy te ve y es tan lejano, amor, que no puedo imaginarlo.
¿Se recortará desde una ventana diminuta? ¿Habrá algo en el aire, algún humo, algo tóxico que te recuerde mi perfume?
Yo no sé.
Yo no sé mucho, pero sé de cielos.
El que escondía a la luna que juntos esperábamos en esos sillones con olor a milaños.
El que vimos parcelado por las ramas del inmenso árbol de la plaza, antes de que la encerraran en esa celda infame.
Y este cielo, el que surcaste dividiendo las mitades: vos-yo, acá-allá.
Voy a dejar la ventana definitivamente abierta.
El brazo izquierdo duele tanto.

archivado en: delicias de Malabia o el amor y la literatura no son animales compatibles

Shut down/deconstrucción

(Entre el agua de las lentejas y nosotros hay algunos problemas)

A Laviga

A la mañana siguiente, cuando escurrimos las simpáticas legumbres, una sensación de desasosiego nos invade. Una duda, un interrogante que nos tendrá inquietos durante, por lo menos, veinticinco segundos. ¿Y el agua? ¿Qué hacer con el agua de las lentejas?
Somos personas de bien. Confiamos en la redención y el reciclado, creemos con fervor que todo, hasta la combinación de moléculas más insignificante, merece una última oportunidad.
Pero lo hacemos por egoísmo puro. Sabemos que no podríamos dormir tranquilos sin la certeza de que hemos hecho todo lo posible, aún sabiendo que cualquier intento sería malgasto, que el agua de las lentejas (como todo) se perderá como lágrimas en la lluvia y los Replicantes no tendrán lugar en esta tierra de lentejas auténticas, sabrosas, con mucho chorizo colorado y panceta. Tal como lo habíamos previsto cuando invitamos a "X" a almorzar con la esperanza de que por lo menos trajera un vino o una sopa inglesa.

Es triste. Nos tomaríamos el agua de las lentejas, pero es tarde porque se le formó arriba una babita blanca (esto sucedió por hacer oídos sordos a los consejos sabios que decían: "ponle bicarbonato en el hervor, hazlo como antes")
Lo que nadie quiere entender es que antes teníamos el aparatito que potabilizaba el agua y todo se organizaba mejor, sin más ingredientes que la sed. En cambio ahora, tenemos Pepsi bien fría y también, algunas veces, un Cachafaz de Maizena. "Para engordar a gusto", decimos displicentes.
Haríamos otras lentejas y tendríamos la precaución del bicarbonato (o ácido bórico que además es un buen recurso para la exterminación de cucarachas), esterilizaríamos los frascos, pasaríamos antes por el kiosco para que el bajón no nos encuentre desprevenidos. La verdad es que no sería un esfuerzo descomunal, pero ¿tendría sentido?
¿Sería el dulce de leche lo suficientemente embriagador teniendo en cuenta que cachafaces ya hemos comido muchas veces y sabemos con total seguridad que ahora no vienen tan frescos?
Por otra parte, si la Pepsi se vierte en un vaso que está quebrado, ¿no sería un riesgo enorme que nos manche la alfombra o el verger?
Entonces, de nuevo a limpiar, quedando algo cansados, algo decepcionados, porque sabemos que la Pepsi afloja bulones y tornillos y es posible que también logre levantar algunas maderas del parquet y así, cuando el charco se extienda, será imparable. No queremos pensar qué le pasaría a nuestro motherboard que está tan cerca y expuesto para que se ventile.

Otro tema (otro problema) ¿Si la babita blanca fuera el moco de dios? ¿Acaso seríamos capaces de cometer tal felonía, blasfemia, pecado venial? No somos adeptos a los templos, pero que los hay los hay.

Cuando la cebolla se blanqueó, es el punto justo en el que hay que sacarla (y olvidarla en un costado) Nada más desagradable que comer las lentejas pasadas de punto.

La mesa es un detalle importante. No han de faltar velas, ni flores, ni esa vajilla que compramos especialmente (aunque esté fuera de moda)

Y la pregunta típica: ¿Qué nos ponemos? ¿La camisa de seda, la pollera acampanada?
¿El pañuelito que tiene el damero, ese que pagamos en cuotas y todavía se debe?

Entonces nosotros vamos y tiramos el agua de las lentejas. Sin remordimientos. Llamamos a los amigos y organizamos una lentejada de puta madre.
Y el que queda afuera se jode. No aceptaremos súplicas, no contestaremos al llamado desesperado ni al timbrazo neurótico, no abriremos la puerta por más Malbec e Isla flotante que prometa.
Perdió el turno. La oportunidad.

Y las moscas siempre nos molestaron mucho. Especialmente un domingo en la mañana cuando uno quiere descansar un poco más porque a la noche habrá fiesta, fiesta, pluma, pluma gay.
Con lentejas y lentejuelas.

El agua que sobró no importa. A esta altura ya ha de estar mezclada con el Río de la Plata y algún pez, es posible, ha sido protegido de la contaminación por la acción benéfica de la babita blanca rodeándolo cual madre protectora.
Lo hemos logrado.
Muy bien diez, felicitado

archivado en: el que roba a un ladrón

DesOrientes (tutiplenes)

DESORIENTE BECKETT

Quería escribir y acabé por concentrarme en los dibujos que una leve mosquita hacía en la pantalla.
Voy a prescindir de la memoria, del mismo modo en que se prescinde de sueños cuando corrieron ya mil días de descuento y en la sobre vida la quietud es este mamarracho informe que ni siquiera es un papel con el que envolver regalos o enjugar suspiros.
Todo está apuntado en el cuaderno.
Hoy hace frío y esto, recién empieza.


DESORIENTE PARÍS-TEXAS

Turco en un desierto cabeza o cabeza de turco en un desierto o desierto turco en una cabeza y así, sucesivamente.


DESORIENTE KACZYNSKY

O una especie de paranoia o fastidio. Ganas de salir a matar la penumbra que hay en tu corazón.


DESORIENTE VOLCÁNICO

En la espera, me pregunto qué ganamos durante tanto tiempo de caminar en puntas de pie para no molestar a los dioses. ¿Esta falta de equilibrio en los talones, la flojera metatarsa y el dolor de la quietud?
Seguimos fingiendo muecas, abrimos los ojos como si aún algo pudiera sorprendernos.
Lo superfluo, efímero, transitorio es nuestro nido helado. Las llaves se perdieron hace tiempo y para entrar tenemos un truco que se repite: nos hacemos invisibles, incorpóreos y así permanecemos hasta la hora de salida, hasta quedar paralizados en estas palabras vacuas que aún creemos reales.
Nada nos salva de las cenizas cuando la erupción pasó y la lluvia es una nube de polvo que cubre el futuro en su lento proceso de corrupción.


DESORIENTE GINECOLÓGICO

Como si los ovarios se retorciesen o el cuerpo se expandiera de adentro hacia fuera consumando una explosión que dejará la pared enchastrada como El día Nacional de la Liebre.


DESORIENTE AMATORIO

Te amo tanto, ay cuánto, con cuánta pasión y anhelo deseo que desaparezcas.


DESORIENTE LITÚRGICO

¡Oh madre!, quisiera ser magnífica, arrolladora, un estigma en cada uno de los que no se atrevieron a rebalsar los jugos y quedaron secos como cáscaras de naranja piel.
Innumerable y sórdida, irrenunciable.
Quisiera, ¡oh, madre!, pero no soy más que la señal de unos dedos torpes, pulso trémulo, que apunta hacia una cruz muerta de sed y aburrimiento.


DESORIENTE VOCACIONAL

Cuando era chica quería trabajar en la librería para usar la máquina de cortar cinta scotch. No sabía que en el futuro podría tener mi propia maquina o, incluso, mi propia empresa.
Ahora lo sé y lo mismo no tengo ni máquina ni empresa.
Porque ya no quiero.
Porque ya no tengo ganas de trabajar en ningún lado.


DESORIENTE ALUCINADO

El sentido del humor que a mi me fascina es como un bordadito étnico, una guarda pampa, una barra de cereales de esas que venden en el chino y tiene girasol, lino, sésamo y alguna otra semilla milagrosa al paladar.


DESORIENTE PROPIAMENTE DICHO

Ahora, por ejemplo, veo una teta pequeña y muy blanca con apenas una pizca de membrillo y plasticola dibujándole el pezón.
Durante dos días consecutivos vi la misma imagen: una serpiente con dos cabezas que despertó mi curiosidad durante otros días más.
Y en algunos momentos me sucede: puedo ver el lado siniestro de la gente. Se presenta repentino, como el fogonazo de un flash o el olor a tierra mojada que inunda el aire con las primeras gotas.
A veces veo peces de colores. Es un lugar común, lo sé. Nada tienen de malo los lugares comunes si están en el agua y tienen colores tan brillantes y fantásticos como los que tengo metidos en la parte del cerebro que me hace imaginar que veo, veo-veo… ¿qué ves?

archivado en: tutiplenes sin idea de nada

Apoplejía

Estoy mirando esta pared como si fuera ayer y mis cuarenta y cinco redondeles diarios me avisan que antes, esta pared era de otro color.
De todos modos, miro con ojos demorados —o eso intento—, la memoria es como un reflejo en la ventanilla de un tren de alta velocidad. No muestra árboles ni casas. Afuera todo muere, cae.
Sigo mirando aunque no vea más que pequeñas partículas inoxidables, vientos que dejaron entrever algo y cerraron sus manos apretando lo que había.
Lo que había.
Porque había algo
Más que algo, digo: había cosas, casas, árboles que no caían, trenes desde donde hacíamos muecas o disimulábamos el cruce de miradas.
Por ahora, dos píldoras ayudan a aliviar el dolor.

Suena una canción que dice: Porque no sé pedir, a quién, ni dónde. Si al menos no fueras tan soberbio y te mostraras humano y razonable, yo te creería hasta la mentira más absurda

Si hay que recorrer tantos kilómetros, si todo es lejano o no es, como cuando ves barcos pasar y estás en una avenida sin sol. En un océano ennegrecido que de pronto da luz a una ola que lo hace resplandecer de gozo.
Veo ayer. Esta pared me dice que hoy, mañana son la misma estúpida terquedad, permanencia, inevitable destino.
Siempre sola, aunque no.
Como un holograma que descansa en la cama, encadenado a un muelle ilusorio, mi mundo es tóxico y leve. Pese a todo he construido un nido de algodones donde descansar de paredes, trenes que me miran, que miro, aquí, con cuarenta y cinco redondeces y algunas flores de invierno que resisten.

Y la canción continúa: Una lágrima se consume lenta sobre las mejillas de un ángel ateo. ¿Es sangre eso que enfría las arterias?

archivado en: fan de Cumbio

¿Otra vez sopa?

¡Sí! Porque es inconmensurable la cantidad de pedidos que a diario recibo para integrar el ya mítico TALLER RESACADO.
Por eso es que, a pedido del público, ávido de experiencias ricas en nutrientes y de bajas calorías, se ha abierto un nuevo grupo con la misma modalidad que se detalló aquí: http://laresacada.blogspot.com/2009/02/se-larga.html


Un taller literario para adultos cuyo objetivo principal es el desarrollo de la mirada creativa y la capacidad de imaginar, donde lo lúdico es el germen del trabajo narrativo.
En este Taller se estimulan disparadores que facilitan la producción literaria mediante consignas semanales, y también la actitud crítica en el trabajo de corrección, de modo de lograr "cuentos terminados".
Al ser la modalidad del tipo virtual, se genera una interacción permanente y muy enriquecedoras entre los participantes.

La duración es desde mayo a diciembre.

Consultas a: laresacada[arroba]gmail.com

Si querés leer algunos trabajos del año pasado pasate por acá:
http://talleresacado.blogspot.com


TALLER RESACADO: un servicio más de Rosana Luc Gutiérrez, para el mejoramiento de las letras contemporáneas.

archivado en: autobombines literarios

MDQ

En esta ciudad que desparrama astillas gitanas sólo huelo lo que quedó de ese perfume que entonces era único reconocible entre todos los perfumes. Como instintivo acierto de pingüina que regresa después de varios días con la comida en el buche. Intacta ofrenda a su prole de piquitos neuróticos, con la imperceptible intuición que aún subyace en el recuerdo.
El banco en la peatonal, la fe en esa juventud como porción última de urgencia.
Todo antiguo, lejano, fallecido.
Sin embargo el puerto, la avenida, mirar distraída a un punto borroso y descubrir, como resaltado en una nebulosa, el lugar donde el ansia fue lerda, contenida, muda.
La posición para que la sangre circulara en reversa y sus manos que temblaban de miedo, anunciando el cataclismo de amor que se vendría y vendería, más tarde, en un trueque de figuritas: la más difícil, la que habíamos conseguido después de mil paquetes, por treinta fáciles pringadas de tropiezos, de rebotes y de culpas.

En esta ciudad que esparce obscena su basura, el sol hace que el fantasma se evapore. La ilusión lagarta renace en un envoltorio de alfajor. Desde este ventanal veo a mi antiguo artilugio de espuma. En la rambla, el monopolio del hombre que ladra canciones y la gente que se agolpa a su alrededor baila. Presiento que tanta alegría es ilegitima, un compromiso ineluctable y forzado.
Como con las figuritas. Repetida obligación, deber, lo establecido por un grasoso inconsciente colectivo que no va a ninguna parte. Porque no es posible esquivar la decadencia: el arroyo congelado que circula debajo de los baldosones.
Pero más allá de todo lo pisado, la luna irresponsable nos contempla roja como nuestros ojos.
El café dibuja un humo y detrás de él hay un hombre que ama sin razones.
Esta alegría es tan frágil que casi ni se siente. Solitarios, exploramos nuestro planeta personal. Somos dos los que habitamos el destino de estos días.
Sus manos no tiemblan de miedo, sino de placidez.

En esta ciudad que destila fritangas y sudor, miro el cielo que hay en el techo y agradezco que el amor sea una calma tan suave que sólo podemos degustar como si fuera un trocito de chocolate con almendras, textura de cereales y de coco.
Entre tanto, en la vereda de enfrente, la gente ríe, baila, canta ingenua del precipicio agazapado a pocos metros de sus pies y el fantasma es tan torpe que es el primero en caer.

archivado en: geografías

En otro orden de cosas

Supimos qué cosa era la muerte, la tarde en que la calle fue entonces no volver.
No hubo luz blanca esplendorosa. Muchas lágrimas —eso lo acepto—, y diminutas chispas de esperanza desganada.
Escuchaba, como al pasar, unos versos que me resultaban familiares. Me dijiste: —Oí que hermoso es el sonido que las gotas hacen al rodar sobre las chapas.
Allí supe, que aunque fueran tus manos de alfarero las que daban forma a mi cintura, el preciso automático de caricias, las visiones de un amor que se desgranaba como arena de un reloj, yo veía palabras donde vos lluvia.
(Creo que hablaste, no pudiste detenerte y dijiste la palabras que se callan por prudencia, por respeto).
Imaginé mi cuerpo —lo sentí—, como barras de metal. —Es un instante y pasa —pensé— y la rigidez se diluyó entre tu obsesión, el dolor cesó trayendo la imagen de un rombo de cristal que también era mi cuerpo, sólo que ahora brillaba y giraba en una danza libre como una caída.
(Y tuve miedo de que las palabras se ahogaran, dejándome a merced de otro desierto).
Antes eran cuervos, sombras, lutos, duelos, siempre algo oscuro.
Mis visiones ahora suelen ser hermosas —yo las siento—
(Las dijiste y no tuviste en cuenta que estabas asesinándome para saciar tu error)
Visto en retrospectiva, cuando todo —hasta lo más trágico— da risa, comprendemos que a la muerte también se sobrevive.

archivado en: no hay caso...

Efecto granola en los dedos

Con el cigarro encendido, el pelo enmarañado y una boa constrictora en la sien, la mañana sucedió en el intento por recordar, sin conseguirlo, aquellas palabras, sonidos, sensación de duermevela que escribirían un poema por si acaso el tiempo decidiera dejarme sin nada, las maletas vacías, la hipótesis debilucha de un futuro, mera cuenta en el cuaderno impreciso de los días.

Los límites del fuego se esfuman en días de ceniza donde todos los libros, las historias son prestadas.

Yo quisiera acostarme en la cama de Alejandra, ser su esclava negra y, mientras duerme su eternidad, clavarle mis colmillos para beberme sus poemas; atacar a traición los hilos de Sylvia, la sal de Alfonsina e ignorar si aún sigo viva para ser indeleble, inmune a los arcoiris, para que el fin de la tierra sea una montaña de gente que se ha ido, de llamados que nunca se efectuaron, de manos con pañuelos.

Porque estar muerto es ya no escribir. Un presente arrepentido de tantos escondites.

Sin embargo ha llovido un poco, embarrado el patio parece bello, aunque haya pájaros dormidos para siempre, aunque el humo, la sonrisa ausente y la manía de volver al otoño sabiendo que allí no habrá un abrigo. Todo tan lastimado, sucio y hermoso como en el fin de una hecatombe, sin pisadas que rompan la monotonía los charcos.
Y tantas páginas por rellenar con nada, si a fin de cuentas no se llega a ningún sitio.

No sentir ni el cansancio. ¿Qué máscara ocultará tu máscara cuando todos los espejos se quiebren?

En este simulacro descienden las figuras que se ensamblan en el aire con la displicencia de un equilibrista.
Es tarde para involucrarse en la vida. Ya nos hemos engullido a nosotros mismos, caníbales masturbantes, sin fe, sin ideal, sin ganas porque las ganas son patrimonio de los vivos. Y aquí todo es silencio y hojas blancas. La energía desintegrada no conforma un alma.

Entre tanto, lamento no haber aprendido a levantar la voz lo suficientemente alta lo suficientemente enérgica las veces suficientes.

archivado en: andarán de vacaciones

viernes verne

Quint Buchholz

No cualquiera emprende una vuelta al mundo en globo y sólo en ochenta días; fundamentalmente teniendo a Honorine todo el tiempo quejándose y con reclamos continuos como corresponde a una bruja verdadera, gran mujer a la sombra de un gran hombre, como bien dicen los aforismos.

"Qué que si me vas a escribir, que fijate si el globo está bien inflado, qué ¿por qué no llevás a Michelito así se entretiene y de paso me deja de joder una temporada?
Es que sola no puedo. Y encima te vas de aventuras, vaya a saber con qué chiruza y yo me tengo que ocupar de todo. Si por lo menos en esta época hubiera Tele, Internet o Playstation. Pero no, ni eso. Al final ¿que soy?, ¿la burra soy?"

Julio escuchaba las demandas de su mujer como quién oye llover, en su mente no había lugar más que para sueños y fantasías. Los preparativos del viaje, la expectativa, la ilusión y también, un poco de temor por lo desconocido; ese mundo nuevo que iba a conocer y vaya a saber las inclemencias y obstáculos con los que se tendría que enfrentar. Se sentía inquieto y preocupado pero feliz, y eso, era tal vez lo que más le molestaba a Honorine que seguía lamentándose mientras preparaba un cantidad exagerada de vituallas.

—Te preparé una mudita y acá tenés una canasta con algunos víveres. Para que no extrañes la comida casera. Seguro que por ahí vas a comer cualquier porquería. ¡No me vuelvas gordo ni enfermo! —exclamó, ya resignada ante la indiferencia de su marido.

Julio, dentro de todo, era un tipo bastante organizado. Antes de partir, dejó la Rémington tapada con su funda, el vaso de ginebra lavado y un cartel prolijamente colocado en un atril que decía:

—Vuelvo en 80. Los amo.

Besó a Michelito y le dijo:

—Quedás como jefe de la familia, cuidá a tu madre que es un poco loca e insoportable pero es una buena mujer. Cualquier problema mandame la correspondencia vía la Asociación de Colombofilos. Acá te dejo la dirección, portate bien y hacé los deberes.

Michelito le sonrió y le dijo:

—Vos fumá, que yo me encargo. Si podés, a la vuelta traeme una brújula para mi colección. O soldaditos. Y alfajores, no te olvides de los Havanna si pasás por Mar del Plata.

La mujer, ante lo inevitable no tuvo más remedio que abrazar a su esposo tiernamente y despedirlo con lágrimas en los ojos.

Mientras Julio se alejaba por el cerco de madréporas violáceas, Honorine gritó:

—¡Aunque sea traeme un perfume!

Tiempo más tarde, al hogar Verne llegó una encomienda con algunos de regalos y una carta que decía:

"Queridos míos:

Mi regreso se prolongará un tiempito más. Enganché una promoción especial y me voy a hacer un viaje submarino de veinte mil leguas.
Después, si todo sale bien, es probable que vaya al centro de la tierra

No duden de mi amor.
Volveré y seré el amo del mundo".

archivado en: cuentitos de taller

El atolón Mutancio y el grumete Polimorfo (poema estilo chantilly)

Como una oscuridad ultraterrena.
Vapores y luces perdidas al final de la ruta.
Saltan conejitos.
Y hay un prócer que es tridimensional: de un lado es San Martín y del otro es Belgrano o bien Ángel Gallardo y Juan Bautista Alberdi.
Cualquier fantasía es posible a equis metros de distancia, miopía y mala señalización.
Amén de las frutas de estación.
Amén de la música.
Amén de la fatiga y el momento en que duelen todas, absolutamente todas las partes del cuerpo al unísono, antecediendo a la vibración, inquietud, deseo de contacto. Sexual, inflamable, tensión acurrucada en la semilla que despierta para cantar primero, contar billetes, cortar filetes de pescado, pollo deshebrar como una maya, fideo fino, fideo grueso, darse una vuelta por el pescuezo de un ingenuo erizo de mar.
Más tarde, verborragia, verborrea, diarrea de verbos, sustantivos, sujetos, predicados, quedarse sola (tenderse al sol) y cerrar los ojos, abrirlos a la espejura del sueño, penetrar en la dimensión donde nadie vigila la íntima esperanza que se aleja, como abeja descarriada, zángano en huelga empuñando un estandarte tan estándar que da asco, olor a poca cosa, alfeñique de alféizar suicida sin arneses, necesito suavecito, suavecito.
La abeja reina no admite a los enfermos que a punto están de ser encerrados en frascos de miel, polen y lamidas de un dios apático por tanto ciclamato y ciclotimia, hastiado de ser siempre el chupador, el chimpancé, el eslabón perdido, de luxe, algo apretado entre dos moléculas: no es átomo, no es desinflamante, no es avión. ¿Qué es?

archivado en: asociaciones libertinas sociedad anónima

Por ejemplo

La burra al trigo, el trigo al molino. Otra vez vuelve, otra vez sopa...
Mafalda desciende por una escalera de caracol. El caracol se queja, se queja del peso, Mafalda es obesa.
Mafalda es obesa, pero aún así sueña:
Sueña que un mancebo apolíneo (príncipe de alguna comarca... si es por soñar, se sueña en grande, con nobles, nobleza obliga, Mafalda es obesa pero no es tonta y sabe soñar), la encuentra en el momento y lugar más insospechados.
El sitio es un cantobar. El momento, viernes a la noche (entre las diez y las once)
El karaoke vomita una melodía. La canción “Libre” de Nino Bravo y el mancebo, príncipe o similar sube al escenario y exige que, de inmediato, los músicos toquen un vals.
No hay músicos.
Hay un pincha discos pincha rata que busca y rebusca y no encuentra.
—Ya mismo me consiguen “Danubio azul”, grita el mancebo del cual ya no quedan dudas: además de príncipe es malhumorado.
Y despótico.
Y bastante maleducado, aunque en el sueño de Mafalda es diferente: amable, apuesto, encantador, fino, y gallardo (caballero)
El pincha discos baja la canción con el E-mule y por fin suena el vals.
Uno, dos... uno, dos...
La lala lalá, lalalala lalala lalá...
El príncipe otea las mesas. Cientos de doncellas (que también sueñan pero no son obesas) lo miran con pasión.
Con ilusión.
Esperanzadas.
Jaime, que así se llama el príncipe de todos los sueños de todas las doncellas, excepto de Mafalda quien todavía no ha soñado su nombre (y no parece tener la intención), se queda observando un largo rato.
Su mirada se nubla, la mente se le pone blanquecina. Una vecina de mesa de Mafalda comienza a aplaudir. El resto de las doncellas la siguen.
Zapatean.
Abuchean.
Todas las doncellas. Todas menos Mafalda que sigue en silencio, casi inmóvil mirando a su mancebo apolíneo, príncipe de alguna comarca.
El vals termina y el príncipe no sale de su letargo.
El pincha ratas se aburre y pone una cinta de música techno industrial argentina.
Al palo.
Al re palo.
La argentinidad.
Todos comienzan a bailar. Todos menos Mafalda y el príncipe, que súbitamente despierta y la mira.
Sobresale. Mafalda sobresale.
En todo sentido. Se destaca.
Por sus dimensiones y por su quietud.
El príncipe le hace una seña para que se acerque y Mafalda, avergonzada, escapa por la salida de emergencia, minutos antes de que se desate la tragedia.
Se produzca la catástrofe.
Se desencadene la gran calamidad donde mueren todos.
Todos menos Mafalda que despierta, se incorpora, se arrodilla, cruza las manos y recita:
La burra al trigo, el trigo al molino. Otra vez vuelve, otra vez sopa...

archivado en: el escarabajo que todo Kafka debe llevar consigo, si es de oro, debiera llevarlo Poe

Pichimahuida

El taller ya tiene blog. Pasen y vean...

archivado en: autobombines a repetición

Se larga

Como es de público conocimiento, la resacada es, desde el año pasado, “la señorita maestra resacada” y lleva adelante (o por delante) dos hermosos talleres llenos de creatividad, algarabía y educandos deseosos de aprender el oficio de escribir burradas que suenen lindo y colorido.
He logrado que gente irresponsable, inescrupulosa e inestable emocionalmente cumpliera consignas que diseñé con gran empeño y pudieran no sólo retomar el camino del trabajo y el esfuerzo, sino también escribir cuentos y misceláneas de la puta madre que en unos pocos días serán de público conocimiento cuando termine de armar la página.

Este año retomamos con más fuerza y entusiasmo haciéndole ¡prrrrrrr! a la crisis, a Cristina y a la coyuntura.
Es en marzo. Ya, casi ahorita.

La experiencia pasada (y los altos costos de locatividad) hicieron que este año decida solamente implementar la modalidad virtual que tiene una serie de inconmensurables ventajas a saber:

1. Es más barato. No sólo el bono contributivo sino que no implica gasto de envío y/o traslado como por ejemplo, viaje en bondi, tren, aliscafo o medio que se precie de tal. Sin contar las mentitas para el camino, las tentaciones mundanas al pasar por librerías o bazares, las contribuciones a indigentes, etc.
2. La comunicación es constante. La seño está siempre. Siempre que no se le rompa alguna cosa tecnológica o le caiga un rayo al router, o se vaya a lo de su novio.
3. No te morís de frío en invierno
4. No tenés que ver gente si no te da la gana.
5. Escribís cuando se te canta (dentro de los estrictos plazos que la seño impone y TODOS deben cumplir)
6. No es necesario bañarse porque nadie se da cuenta.
7. Podés enviar tu trabajo en piyama si ese día te pintó el bajón o en ropa de noche si te vas a un casamiento.

Como verán es una oportunidad única que nadie en sus cabales puede perderse.

FAQs

¿Y cómo hago para inscribirme?
Me escribís un mail a laresacada[plimplim]gmail.com y te informaré gustosa.

¿Es necesario tener experiencia previa en actividades parecidas?
No, no es necesario ya que aquí entre el hermoso grupo humano que conformamos te guiaremos y atenderemos todos tus requerimientos.

¿Tengo que saber escribir?
Sí, es condición excluyente que hayas sido alfabetizado como dios manda. También leer.

¿Qué hago si nunca escribí un cuento?
Yo te ayudo, no te preocupes.

¿Me sentiré incómodo porque mis compañeros son genios y yo un pelandrún?
Si te esmeras lo suficiente llegarás a la excelencia. Si aún así sigues sintiéndote inferior y tienes un bajo tenor graso en autoestima y valoración de tus cualidades, visita a un analista.

Vivo en el exterior. ¿Puedo participar?
Por supuesto. Somos un grupo globalizado, internacional y democrático.

¿Se puede pagar por e-mail?
No, pero hay otras maneras efectivas como pay-pal, western union, moneygram, transferencia bancaria, nos juntamos por ahí.

¿Es estrictamente necesario pagar?
Si, porque yo me quemo las pestañas y los sesos pensando en mejorar el servicio y ejecutando acciones para tal fin.

¿Existe un Compromiso Resacado, como el compromiso Carrefour?
No, pero la promoción especial de febrero-marzo incluye importantes sorpresas:

SE SORTEARÁ ENTRE LOS DIEZ (10) PRIMEROS INSCRIPTOS,
UN EJEMPLAR DE "BOLIVIA CONSTRUCCIONES" DE DI NUCCHI.

¡NO TE LO PODÉS PERDER! ¡LLAMÁ YA!

Sin más que decir, abierta a consultas, propuestas y todo tipo de efluvio biodegradable, me despido cariñosamente de todos.
Y si tienen dudas, preguntenlén al alumnado que tengo acá y no me deja mentir.

Muchas gracias, buenas tardes, mucho gusto.

archivado en : autobombines

Amurados

Cada una de las palabras ha sido un arpón que perdió su agudeza con el óxido, y así y todo, la búsqueda es la de nomorir. Zona oscura del paraíso. La perfección que amamantó a la muerte.
Carlos (Aste) Viturro

Lo que permanece, más allá de esas hojas raspadas tinta china y crayones dibujo de historias la tierra abismal melancolía esos actos pequeños heroísmo paspado imperceptible, vaso medio, vaso lleno, vacío. Permanece ante lo provisorio efímero parece injusto, sólo apariencia, nada parece... todo es.

Está todo bien, querida. Ahora el fantasma, sí es Macedonio de frutas (de estación). Fijate, nos ve y se caga de risa. ¡Un respeto!, diría, pero no dice, aunque dice: escuchalo.

El fuego no se apaga, la casa está protegida y todo sigue su ritmo, los días, las risas, las bromas, el ejemplo para todo, de todo, por sobre todo, lo que permanece, está aunque duela o parezca ausente, está en nosotros, más allá de todo blablablá, de toda lágrima, de la pena y la bronca, el desconcierto sorpresa.

¡Qué tristes solitas se quedan la almas vivas que esperan en fila mientras ven que se van los amigos!

Elijo un recuerdo: —¡Pero que mujer tan hermosa! ¿Te acordás loco, cuándo me teñí rubia, esa noche de pocos y tarta frutilla, humo y un año más?

Me quedo con él y memorizo la voz, el tono, no es inútil la piedra ni el deseo, la ilusión no es inútil.
Morir es un paso más del pasillo largo que seguís recorriendo.
Y suerte en el viaje, que sea más leve, que venga aventura, un sitio mejor, te animes temprano, que todos al fin aprendamos.

Hasta siempre, querido, nos vemos... cuando sea.

¿Estamos como queremos?

Precisamente hoy, 15 de Febrero, conmemoramos los siete (7) años de este blog que tantas satisfacciones le ha dado a los radio escucha y teleoyentes. Tenía pensado preparar un po(u)st especial aniversario, pero me encuentro enfrascada en diferentes actividades que consumen mi tiempo y energía en su totalidad. Dichas actividades son:
a)Ejercicio del amor a ultranza (con todo lo que esto implica)
b)Búsqueda vana, descarnada e infructuosa de un trabajo que dignifique mi existencia y de paso me permita comprar diferentes productos básicos de la canasta familiar e incluso algunos que otros bienes suntuarios como por ejemplo libros, discos, chocolates, cigarrillos y escabeches (por nombrar sólo algunos a vuelo de pájaro)
c)Disfrutar y lamentarme por mi suerte en forma proporcional según caso a) o b)
d)Matar cucarachas.
e)Infundirle esperanza a mi espíritu.
f)Peinar a Z.
h)Esperar al técnico de Speedy.
g)Etc.

Es así como me encuentro en la encrucijada infame entre el ser, el parecer, el estar, el pretender, el ansiar y el gozar, ante las perspectivas, por demás espurias que el destino parece haber escrito en un papiro de gramaje 200 (por nombrar un gramaje) o en un revuelto gramajo (por nombrar un revuelto)
Lo cierto es que no se me ocurren ideas que no haya utilizado en años anteriores, no estoy especialmente emocionada por este nuevo aniversario y, por otra parte, los motivos anteriormente detallados con absoluta honestidad y coraje, me avalan en un 78% aproximadamente.
O sea que, Resacas S.R.L., en medio de la peor de sus crisis posteativas y/o creativas, de alguna manera quiere permanecer y es por eso que, aún sin festejos ni aspavientos rimbombantes, no quiere dejar pasar la oportunidad de agradecer a todos aquellos que todavía ingenuamente y con ilusión siguen visitando este espacio que, un día de estos, cuando vuelva a no tener novio y tal vez consiga trabajo (hechos que parecen óbice insoslayable y no sólo lo parecen sino que lo son), volverá a ser lo que fue en sus épocas de gloria.
O no.

archivado en: el bloggear es un placer que nos suele suceder

Afrechos

Luego de largos y edificantes días de desconexión se vienen infinitos y tediosos días de desconexión. Speedy me odia y es imposible luchar contra lo inevitable.
Aprovecho estos breves momentos de modem prestado para dejarles mis saludos más cordiales e invitarlos a escuchar el nuevo suceso de la temporada: Las increíbles aventuras del Dr. Ebbets.
Todas las emisiones se encuentran aquí.
Ya tenemos casi un club de fans y varios futuros auspiciantes.
¡Nos vamos para arriba!

archivado en: bombines radiales

Y la nave va

Queridos míos y de otros,

Luego de un 2008 en el que el huevo fue mi actividad básica, me tomo unas merecidas vaciones de desempleada vitalicia y me voy hasta fin de mes (o fin de año, nunca se sabe) a Valle de Srinivas y Sugandhalaya que es un lugar muy bello y apacible donde convergen los cuatro climas, cuatro paisajes y cuatro quesos.

Si bien los he tenido abandonados, cosa que a nadie pareció importarle demasiado, sepan que los llevaré en mi corazón y mientras el barco se aleje del Puerto de Pollenza, agitaré mi pañuelo blanco con cositos arabezcos y rezaré una plegaria por ustedes con mi ferviente deseo de que este año puedan acceder a los mayores beneficios, dividendos, y al amor, la salud y la paz en cantidades necesarias según cada quién y cada cual.

Adiós, amigos, adiós...

Sentidas disculpas a Inx, Damaris, la Dabul, Aydesa y la Cella a quienes dejé de garpe con llamadas y visitas que serán recompensadas con creces en febrero si Nuestro Santo Jehocities así lo quiere.

Y especiales abrazos para Cholito, UTV, Aste, Dibu, Maguila, Pol, Alejo y JuanDuaca por ser como son.

Saludos emotivos a todos los que me conocen, menos a uno.

archivado en: export quality and sambayón.

Somos radiofónicos queremos radiofonizar

Es por ello que aquí se puede escuchar el programa número 2 de "Las increíbles aventuras del Dr. Ebbets", un verdadero suceso radial que sólo se escucha en FM La Antorcha de Córdoba, o sea que no lo oye ni el loro.

Parte I

Parte II

Parte III

Attenti Mr.Pc al último bloque que hay sorpresita...

archivado en: en la copa con la palma está la bebida segura

Orígenes, desarrollo y evolución de mi dulce masoquismo.

A Inx, que espera homilía y yo le doy ponencia

Introducción:

Muy buenas tardes estimados seres vivos participantes de este Seminario Sobre Patologías Propias de Yomisma que hemos organizado con el fin de homenajear los 2500 días sin tener Ni La Más Puta Idea.
En esta ponencia voy a desarrollar un tema muy cercano a mis usos y costumbres, que se relaciona con cierta propensión a rascarse las cascaritas antes de que cicatricen con todo lo que esto implica:

•Te sangra de nuevo
•Tardás mucho más en curarte
•Se te pueden infestar
•Te puede producir adicción
•Te morís


Factores concatenantes:

Cuando en la tierna (y no por eso menos jodida y desagradable) infancia nuestra madre nos decía ora amorosamente, ora a los gritos espasmódicos: —¡No te rasqués la cascarita, pedazo de imbécil!, nosotros le hacíamos caso por temores diversos: temor al bife, temor al agua D’allibour, temor a las alturas, temor a dios, temor a las arañas, temor a la silla eléctrica, temor al cuco, etc.
De adultos, cuando logramos sacarnos de encima la lacra de los padres para reemplazarla por otros tipos de flagelos como ser: novios, maridos, psicólogos, hijos, emoticones animados, mascotas, vecinos, ringstones, vendedores ambulantes, etc.; y uno se siente completamente albedre para hacer su propio río, resulta que la sociedad en su conjunto te obliga a mantener las manos alejadas de la torta.
No podés ser ni borracho ni pibechorro ni drogón ni hidrotinelli ni fan de Scorpions ni narcoabuelo ni lujurioso ni chicha ni limonada ni iracundo ni náufrago ni lerdo ni perezoso ni asesino serial ni nada porque te miran mal. Te hacen así con el dedito y corrés el riesgo de sufrir, en el mejor de los casos la soledad eterna, en el peor, pruritos, sarpullidos, preconceptos, dolores intestinales, eczemas, catarros, desempleos, cefaleas, delirio místico o vómitos que pueden estar acompañados de diarreas, una tía gorda, dispepsia, un niño con trompeta, mareos, un chimpancé en celo, etc.


Conclusiones generales:

El masoquismo, por más dulce que sea, yo no se lo deseo ni a mi peor enemigo que es el tipo del almacén de la Placita Sargento Cabral que de Cabral le quedó nomás el nombre porque hace años que se afanaron la estatua y además al pedo todo porque no hay nadie que le diga Placita Sargento Cabral sino la "placita redonda". Mirá como será la cosa.
Las cascaritas llevan su tiempo de evolución cicatrizante y si pica te ponés Caladryl o pensás en otra cosa.
Pensar en otra cosa es una práctica interesante. Te doy algunas ideas:

•Sexo
•Lingüística
•Gastronomía
•Alguna canción de los 70’
•Un chiste que te contaron ayer
•Teoría del caos
•Etc.


Innumerables son las posibilidades de cosas en las que uno puede pensar y, de paso cañamazo, reflexionar para evitar el escozor y la consecuente tentación al rascado o prácticas aún más aberrantes.
Por último y para ir redondeando los dejo con esta cavilación profunda para que la vayan pensando y madurando con el fin de que en la mesa navidezca no falte la Concordia, el Colón, el Paraná y el Guazú.
¿Lo que la dignidad no tolera natura non presta?


Espero haberles sido de utilidad y me despido no sin antes desearles a todos unas felices pascuas y un mejor jalouin.

archivado en: vuelvo, quiero creer que estoy volviendo...pero no me pidan que cabecee